Letras
Cuenta una historia que en las vueltas de la vía
había una barra que juntando primaveras,
fríos inviernos, lunas llenas, tres Marías,
pudieron ver la tierra que les sonreía.
Peinaron canas con caricias de rocío,
llantos de niños, madres, ranas, pez y río,
fueron sagrado, fuego y luz en la pradera,
sencilla flor para que tus ojos la vieran.
Giran y pasan las hojas del almanaque,
héroes de hierro ponen nombre a nuestras calles.
Guerras, masacres, niños muriendo de hambre,
ministros, gangsters priman en los titulares.
¿Adónde vamos corriendo quién sabe adónde?
mientras la selva es arrasada por el hombre.
Tribus violadas, robos de conquistadores,
cambio de siglo, ajústense los cinturones.
Qué pena, el hombre, la tierra.
Constelaciones guiñan en las madrugadas,
y en dirección al corazón la murga canta.
Los continentes piden un poco de calma,
y la razón es presa de nuestra garganta.
Si alguien te chista de las vueltas de la vida,
y te da el beso más preciado y más profundo,
es esa barra que reclama en cuerpo y alma,
sencilla flor para los ojos de este mundo.
Alquimia, la murga.